Sólo creo en lo que arde.
En el limón partido
del que salta Maradona
y deshace a los ingleses.
En el caimán abierto
del que surge Maria Callas
y me canta hasta la asfixia.
En el vino riente
que suelta sus brazos tiernos
en las paredes de su botella.
Sólo creo en lo que arde. Sólo creo.
En lo que arde.
En el cristal que se sueña
huyendo de su ventana.
En el gato que se estira
buscando su leopardo.
En el mayo de Madrid. El mayo.
De Madrid.
Creo en el mayo de Madrid.
Cómo ardía la libertad. La igualdad.
La justicia. Ardiendo. Como
ardía la.
Verdad.
Ardía la verdad. Porque
la verdad es ardiente. Todo
lo que arde es.
Verdadero.
.
